QUASAR

Quasar es una colina vernácula

que remonta la garganta,

penetra en las honduras

y se expande en los entresijos

de la conciencia..

En Quasar conoció al argonauta,

ese que en las leyendas de la infancia

promovió el destierro de los momentos

más íntimos del subconsciente.

Es de Quasar la vivencia que le acompaña

siempre,

que le lleva al desierto, a las cruzadas

modernas o milenarias, heridas del inconsciente...

Entre Quasar y el cielo hay mogotes y nubes,

impedimentos y estrellas, sueños y planetas,

todo un arsenal de huellas y desorden,

cordones desabrochados de la Luna.Quasar 

Los ojos veteados de sol, de neblina y sal

recorren, con impudicia de ciego, los dorados

picachos que levantan las olas, en su tránsito

por las arenas de nácar de Quasar.

El niño, llegado desde los umbrales de la 

mitología, descendiente de las arenas

y heredero del embrujo sin igual de Quasar

sólo tiene un deseo: despertar en sus playas

y dormir para siempre entre sus brumas.

Recuerdos

Ella pensó, que las voces del trueno salían de sus entrañas,

la llamaban, la convencían, la asediaban...

ella soñó que la casquivana alondra era el motivo,

el sutil deseo que se evaporaba en  sus tardes de sombra,

que el pajarillo mínimo, de ojos de penumbra y alitas sin fuerzas

le repetía: vuelve, está mi nido tan triste, tan sin esperanzas...!

Mas no era tan sólo la aspereza de hierro de su garganta postrera,

o el tremolar de lágrimas en frases inconclusas; ni siquiera la risa

que contagia, que envuelve, esa que mana sola, porque el silencio es denso

y lastima, y lacera, y apuñala y se pierde en tantos vericuetos como tiene

la vida..

Tan sólo entonces supo, que las piedras reclaman su lugar en la historia

que las sombras chinescas de los apagones, se pegan al alma, se transforman 

en llanto,

que los adoquines no son meras piedras, se vuelven suspiros al menor rasguño.

se vuelven tristeza, y se precipitan en forma de llanto,

que el Sol, con ser astro, sólo tiene el encanto que le brinda el aroma

del café recién colado en las mañanas...

Fue entonces que supo, con toda certeza, que por más que callara

el lamento perenne de sus noches de insomnio, de sus

días de tedio, de sus tardes sin norte,

hay silencios que duelen tan abrumadoramente, que se tornan

en gritos, y rompen con su fuerza las barras de las quimeras.